Réquiem de una casta
Por Manuel Urbano, poeta popular de Puente Alto

El átomo desataron
pa poder sobrevivir
y el mundo solos regir;
ahí mismo se suicidaron.
Los pueblos no acobardaron
y en cambio es hora presente
del fin de los prepotentes
con una ciencia ´e progreso
querían un retroceso
y éso no acepta la gente.

El hombre está más vidente
el capital agoniza;
la religión, que idiotiza,
va en un plano decadente
y, sin embargo, surgente
aluvión incontenible
frena el hombre lo punible
de una casta que ya muere,
se termina un miserere
y el pueblo se hace invencible.

Creían que era posible
ser arrieros conductores,
se creían redentores
por la potencia infalible
del átomo indefectible.
Creían asegurado
eterno pa sí el reinado
de indolente paraíso
y la evolución deshizo
lo que se habían tramado.

Cruel el momento ha llegado
–boomerang de doble muerte–
solos sellaron su suerte,
el cálculo fué fallado,
la ciencia no ha claudicado
en beneficio de viles,
en cambio marchan por miles
los hombres del pensamiento
preclaro el conocimiento
de convivencia y trabajo.

Despotrican a destajo,
lloran y mienten, infames,
y en hipócritos alardes
aferran lo ruin y bajo
queriendo poner atajo
a su fin impostergable
su vivencia miserable
está en tapete de historia,
así, sin pena ni gloria
huyen viles y cobardes.

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Apocalipsis
por Manuel Urbano, poeta popular de Puente Alto

Firmo y acudo al llamado
de las fuerzas de la paz,
temo, por la Humanidad
vil acción de los malvados;
El momento ya ha llegado
de definir posición,
los hombres de promisión
frenarán a los perversos,
que holocausto del universo
harían por su ambición.

En temible comunión
los Caines y los Judas
con las acciones más rudas
al mundo llenan de horror;
hambre, miseria y terror
es su ciencia negativa.
Por la paz, mi rogativa
se hace tema en mi conciencia,
mi verso, con elocuencia
canta al trabajo, al amor.

Paraíso de esplendor
la tierra debiera ser;
El hombre podría hacer
en paz, trabajo y amor;
–Superando al Hacedor–
tantas cosas colosales,
que amplias rutas celestiales
unirían sus inventos,
y la unión de los talentos
desterraría los males.

En reductos infernales
se refugian los canallas
y el dinero y la metralla
con sus dioses más formales;
Y sus ritos fantasmales
de fetiches y de espectros
los acusan del siniestro
pavoroso de la guerra
apocalipsis que aterra
conmoviendo al universo.

¡Y llora conmigo el verso… !
por la muestre están doblando
las campanas, y anunciando
con infame sacrilegio,
–para el bronce y sus arpegios–
los instintos de los viles.
¡Qué caracho! Los serviles
prostituyen los valores
falsos cristos redentores
que procrean los Caínes.

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Para la niña de mis sueños
Por Manuel Urbano, poeta popular de Puente Alto.

¿Adivinas lo que miro
cuando te miran mis ojos?
El beso sensual y rojo
que de tus labios suspiro.
De tu ser, que todo admiro,
me cegaron tus encantos.
No pienso en un desencanto
si en lucidez te mirara.
Eres bella y yo jurara
que eres más por mi quebranto.

No tengo derecho a tanto
como decir lo que digo,
más, no poco, pues dedico
a tu belleza mi canto.
Puedo yo amarte, entretanto.
Sin transgredir la moral
Yo no quiero hacerte mal
con inculcarte el pecado
–virtual desliz adorado
que sólo sueño al cantar.

Puedes, pues, adivinar
lo bien que te admiro y quiero
y te deseo. Soy sincero
y no te haría pecar,
y eso, por no desflorar
de tu belleza, tu honra.
Si te canto, no deshonra
mi pluma tu honestidad,
porque me inspiro, en verdad,
en tu hermosura que asombra.

Eres fugaz, cual mi sombra
que miro al mirar tus ojos,
o el beso en tus labios rojos.
Mas ¡¡Ay…! que el verso no nombra
el azul que me atolondra
de tu pupila encendida
y el blanco que me fascina
de tu cuerpo en esplendor.
Mi verso. ¡Oh! niña de amor
profano y casto iluminas.

Muy difícil golosina,
no por cara o por altiva.
Es mi pecho el que cultiva
el sentimiento que anima,
una pobreza perlina
para mi canto pagano.
No pretendo que mi mano
desgarre tu vestidura.
Sensible es gozarte pura
y es ingrato lo malsano.

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Proclama al rojo
por Manuel Urbano, popular de Puente Alto

Es la hora del amor
que ya alumbra al porvenir
después de tanto sufrir
el hombre, con gran valor
–de la unidad del calor–
otro camino andará
el yugo sacudirá
de los andrajos y el llanto
para entonar sólo el canto
del trabajo y de la paz

Pa toda la Humanidad
más cultura y decencia,
¡Abajo…! la preferencia
¡Arriba…! al fin, la igualdad
El privilegio es maldad
para molicie de viles
corrupción para serviles
ocasión para los Judas,
mordaza para que el que suda
engordando a los caínes

Definidos los perfiles
de una causa redentora,
la clase trabajadora
–sin espadas ni fusiles
sólo en pos de nobles fines–
podrá una valla el espanto
a la ruina y el quebranto
legado de la ambición,
de una cruel explotación
con hambre, terror y llanto

¡Adelante…! asalariados
los del campo y de la mina.
los obreros de la usina,
los marinos, los soldados:
–y los que están sojuzgados
por el dogma o por el mito–
¡Adelante…! un solo grito
para lograr la unidad
ya allí a sellar la hermandad
sin tiranos mi proscritos.

Por la causa ultramontana
de la lucha por el pan
¡Adelante…! el sacristán.
¡Que haga rugir las campanas!
Que enarbole la sotana
el fraile en negra bandera,
para mortaja postrera
de una casta que agoniza.
Ya el porvenir preconiza
realidad y no quimera.

Más sol entre las cementeras
cuajándose en las gavillas
tocadas por la varilla
del hada naturaleza.
Lluvia de pan en la mesa
y bendición en el agro;
La paz, el libro, el taladro
serán los presentes Manes,
de multiplicar los panes.
Entonces será el milagro.

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Alerta Puente Alto
Por Manuel Urbano, poeta popular de Puente Alto

Por el vino y por el juego
va Puente Alto dando tumbos
y autoridades sin rumbo
no ponen pronto remedio.
Al obrero echan al medio
garitos y clandestinos.
No me importa ni un comino
que se puedan enojar.
Yo fácil puedo informar
los antros de desatinos.

Puente Alto que es progresista
por su industria y sus obreros
sufre la plaga de vineros
con patente y sin la visa,
y el vicio que idiotiza
unos y otros van de mano
como si fueran hermanos
todos venden en cerrado
y tienen loro encumbrado
que no le avisa en vano.

Falta el pan en los hogares
por culpa de estos derroches
vicio y juego día y noche
sin cesar, esos lugares,
peores que lupanares
hasta el niño corrompiendo
y el presupuesto corrompiendo
de dinero y de moral
y deja que desear
lo que aquí está sucediendo.

También los vengo a culpar
del problema de la vagancia
gente que no tiene estancia
porque la tiene en el bar;
También vengo a denunciar
que es lo más triste y que duele
que en los bailes, los hoteles
las juventudes deshonren;
Hay depósitos “de nombre”
Que por dentro son burdeles.

Pa todo envenenador
el negocio es lucrativo,
nunca falta el comedido
que le salva una sanción;
Tiene alta estimación
que pagan con comilonas;
Parece su regalona
la justicia pa tratarlos,
y a otro comercio por algo
o por nada lo jabona.

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